:P

¿Regalo de Reyes? :), maybe...








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En casa :)

de lunes

[...]
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme “¿Qué tal?” y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

[Benedetti - Amor de Tarde]

















...pon el reloj a la hora de los locos de atar...

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...currando en lo que me gusta 6 días a la semana.
Por fín parece que todos aquellos cafés de máquina y noches sin dormir tienen su recompensa. :)

un título?

[...]
Besarte es desatar un huracán
que suba en el termómetro el mercurio,
algunas nieves dan
calor cuando se van
fundiendo entre el desierto y el diluvio.
[...]

[J.Sabina - Parte Meteorológico]














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3 días; 50 pacientes. Una casa que cada vez se parece más a un hogar. Gente nueva. Bares nuevos. Niebla. Frío. Mantas y radiadores. Un gabinete verde. Un río y tres puentes. Un flequillo demasiado largo y unas manos que aún echan de menos a las tuyas.

...

una casa
un castillo
un trabajo
...














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es lo que toca.

Por fin

"... has hecho que nos paremos a pensar en sus vidas"

















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...primer paso dado. :)

pa' tós, jajaja

Jajajajajajaja. Con el acento un poco exagera'o, pero genial!!, :P.







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Me encanta ser de aquí.. Aunque viaje mucho, aunque me mueva, aunque me vaya y no vuelva en mucho tiempo...

Me encanta volver a mi tierra, un sitio de gente alegre, de quintos a 1 euro, de mucha luz y pocas eses, :P



Entrada simplona, si, pero es que hoy esto contenta, :), y la simplicidad acompaña, :P

U.K

I miss you.

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Pero sé que estás bien, contenta, currando, viendo mundo y bebiendo cerveza, ;)

___

No entiendo nada.

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Nada.

martes

¿Qué te digo, si ya lo sabes todo de mí?

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Me voy a la cama.

las tuyas

Lo que más extraño de tí son tus manos.
Tus manos enlazadas a las mías:
Sobre mi rodilla. En el bolsillo de tu abrigo.
En los barrotes del metro.
Bajo el edredón. Sobre el edredón.
Por debajo de la mesa... por encima de TODO.

[María Gómez]










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las tuyas.

.

.
.
.

Supongo que es mejor así.

mil años

[...]¡Abrázame ... ! - rogó, y ella se acercó tímida y lo envolvió en sus brazos, lo arrulló como a un niño, lo besó en la frente, le dijo llora, llora, lo tendió de espaldas sobre la cama y se acostó crucificada sobre él.

Permanecieron mil años así abrazados, hasta que lentamente se alejaron las alucinaciones y él regresó a la habitación, para descubrirse vivo a pesar de todo, respirando, latiendo, con el peso de ella sobre su cuerpo, la cabeza de ella descansando en su pecho, los brazos y las piernas de ella sobre los suyos, dos huérfanos aterrados. Y en ese instante, como si lo supiera todo, ella le dijo que el miedo es más fuerte que el deseo, el amor, el odio, la culpa, la rabia, más fuerte que la lealtad. El miedo es algo total, concluyó, con las lágrimas rodándole por el cuello. [...]

[Isabel Allende - Cuentos de Eva Luna]















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...que mil años no es nada...

una palmera

[...] Conquisto tu lado de la cama con la falsa recompensa de creerme que tampoco has dejado un vacío tan grande.
Me saco el corazón, lo pongo en la mesa e intento convencerlo de que me haga caso, pero me mira altanero y me escupe que ya no soy su dueña, y masculla por lo bajo que no he estado muy fina eligiendo. Me lo vuelvo a meter de un suspiro y se me atasca en la garganta.
Me encomiendo a mi cabal cabecita, pero es una señorita tan estúpida sabelotodo que tampoco la soporto, así que la mando a paseo con sus agotadores consejos de manual. Y hablando de paseos, ahora me sobra una mano cuando deambulo por las calles. Siempre vuelvo a casa por el camino que me enseñaste, aunque sea más aburrido. Tic tac, Tic tac, escucho el reloj que llevo dentro, el que cuenta mis horas desiertas.
Me registro para asegurarme de que sigo entera, pero me asalta el presentimiento de que he debido de dejarme en algún rinconcito tuyo.
Me repito que ya no me quieres, y cuando oigo esa vocecita que me insinúa que no es verdad, la mando callar. Cuento los días de dos en dos, a ver si así llega antes la mañana en la que no me duelas.
Excepto maniatar a la tristeza, sigo haciendo más o menos las mismas cosas que antes, pero sin que tú me mires.

[Fuente: Palabrotas]












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"...sigo haciendo más o menos las mismas cosas que antes, pero sin que tú me mires"

...el verano acabó...

Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la vieja deuda
que no pude esperar que a la vida
se le diera la gana de llegar
a mi puerta.
Diles que salí definitivamente
a dar la cara sin pinturas
y sin trajes el cuerpo.
Si preguntan por mí...
diles que apagué el fuego,
dejé la olla limpia y desnuda la cama,
me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla.
Diles que no me llamen...
Quité el disco que entretenía en boleros
el beso y el abrazo
la copa estrellé contra el espejo
porque necesitaba convertir
el vino en sangre
ya que jamás se dio el milagro
de convertirse el agua en vino.
Si preguntan por mí...
diles que salí a cobrar la deuda
que tenían conmigo el amor,
el fuego, el pan, la sábana y el vino,
que eché llave a la puerta
y no regreso.
¡Definitivamente diles
que me mudé de casa!

[B. Zuluaga - Si preguntan por mí]








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"me cansé de esperar la esperanza
y fui a buscarla..."


Servicio Murciano de Salud... there we go! :P

paréntesis

"El que se ahoga no repara en lo que se agarra"
[José de San Martín]















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no ahogarse, toca.

...

[Comillas, julio '09]






miedo.
(Del lat. metus).
1. m. Perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario.
2. m. Recelo o aprensión que alguien tiene de que le suceda algo contrario a lo que desea.





















Miedo. Miedo a caer o a no caer... no lo sé.

..aún con resaca :P

cuando estalle la guerra estaré en la trinchera con vosotros













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Gracias GENIOS; por hacerme sentir que ni el tiempo ni los 1000 km marchitan lo que es de verdad. Por quererme como soy y por hacerme reir siempre, :)

ni preguntas, ni respuestas

[...]
el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.

[Luis Cernuda - No decía palabras]










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ni tengo preguntas, ni espero respuestas

on the 5th

“La definición de locura es repetir el mismo comportamiento una y otra vez esperando diferentes resultados”.












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Entonces he estado loca muchos años.

ALC - SDR

"Todos los niños mitifican su nacimiento. Es un rasgo universal. ¿Quieres conocer a alguien? ¿Su corazón, su mente, su alma? Pídele que te hable de cuando nació. Lo que te cuente no será la verdad: será una historia. Y nada es tan revelador como una historia."

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A unas horas de volar, :)

:)

Por todo lo de estos días...

Por aguantarme cuando estoy inaguantable. Por querer conocer hasta lo peor de mi.
Por sonreir siempre. Por no cansarte.... ¿sigo?











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miércoles

martes

[…], en ese momento él debió decirle que ése no era el comienzo de un nuevo amor, ni siquiera de una pasión fugaz, era sólo un instante de tregua, un breve minuto de inocencia, y que dentro de poco, cuando ella se durmiera, él se iría; debió decirle que no habría planes para ellos, ni llamadas furtivas, no vagarían juntos otra vez de la mano por las calles, ni compartirían juegos de amantes, pero no pudo hablar, la voz se le quedó agarrada en el vientre, como una zarpa. Supo que se hundía.

[Isabel Allende. - Lo más olvidado del olvido]















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O no. A veces no es necesario decirlo todo.



casi miércoles.

...

A veces, aunque no sepas hacia dónde vas, te encuentras cosas maravillosas en el camino.

Viernes

Sálvame de los bombarderos,
de sucesos en lata
y domingos cerrados.
Sálvame en los escenarios,
de camioneros salvajes
y señales de tráfico.

¿Te vale con mi corazón
en medio de la calle
o en un rincón de tu bolsa de viaje?

Guardo dos tickets porque tú y yo,
aún es posible sin causar dolor a nadie,
como tú me dices, aunque se olviden.

[...]
aunque se olviden,
aunque se olviden,
aunque se olviden ...

[Quique González - Dos tickets]

[...]

[...]
cuando nada es mio,
cuando el mundo es sórdido y ajeno
[...]

Verano

Mi toalla gigante. Andar descalza por la arena. El pañuelo en la cabeza. El granizado de limón. Pintarme las uñas. El solanero de camino a la panadería. Las bicicletas. El chiringuito. La cerveza fresquita. Coger chapinas. El ruidillo de las chicharras. Elegir la sandía según el ruido que haga. Mis rayban. Mi tobillera de hilo, que acabará perdiéndose. El cine de verano. Las olas. Los buenos recuerdos. Mi pareo. Los atardeceres.

Las ganas de...













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:)

a trocitos

[...]
Jamas pensamos nunca en el invierno
pero el invierno llega
aunque no quiera
y una mañana gris
al abrazarnos
sentimos un crujido
frio y seco
cerramos nuestros ojos y pensamos

Se nos rompió el amor
de tanto usarlo.
[...]









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Y pegaron los trocitos una y otra vez...
Y la escena era insoportable de observar...




Duele mucho más verlo, que padecerlo..

:P

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

[Benedetti - Defender la alegría]

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:)

:P

"A fin de cuentas, todo es un chiste."

Charles Chaplin

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:)

11 junio

Si, podría darte mi número, y seguramente tú me llamarías y yo esperaría, más niña que nunca, que lo hicieras. Quedaríamos en algún sitio amable y al principio los dos nos sentiríamos especialmente torpes con las palabras. Te tiraría el humo a la cara por los nervios y tu me darías una patada por debajo de la mesa, pero nos reiríamos, y a patir de ahí todo se volvería más fácil.

Jugaríamos a pagar rondas de vergüenza hasta emborracharnos la brusquedad por besarnos.
Se nos haría de día presentándonos desnudos en el sofá y bromearíamos sobre la necesidad de repetirlo. Quedaríamos muchas veces más, al principio buscando excusas, después excusándonos por no hacerlo...

Y todo sería tan sospechosamente perfecto: la cama, la risa, el ejército de hormigas en el vientre.
Y de repente, llegaría la mañana en la que te darías cuenta de que estás queriendo con la cabeza, el corazón, el humor y el sexo.

Con suerte, ninguno de los dos enfermaría de cobardía y no nos arañaríamos demasiado. Como primicia no le daríamos importancia a los enfados y luego nos enfadaríamos sin importarnos.

Nos creeríamos invencibles.

Pero llegaría la noche fría en la que me pondrías la mano encima y yo no la sentiría. O el momento en que tú aborrecerías mi manera de contarte cómo me ha ido el día. Puede que hasta consiguiésemos fingir la vehemencia suficiente como para pretender que el desencanto no resultara tan doloroso.

Como mínimo, uno de los dos saldría trasquilado, y no es que me acojone la posibilidad de que me hagas daño... Pero últimamente ando aquejada de pereza, se me ha dormido el corazón y no me encuentro por ningún lado las ganas de querer.

Y encima, lo que yo quisiera es un amor al revés; uno que empezara mal y terminara bien. Uno que empezara con gritos, siguiera con caricias y se acabara con besos. Uno que no terminara.

[Fuente: Palabrotas]

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Curioso.

Jueves

Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca,
hay que medir, pensar, equilibrar,
y poner todo en marcha.

Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino,
un poco de pirata,
un poco de poeta,
y un kilo y medio de paciencia concentrada.

Pero es consolador soñar,
mientras uno trabaja,
que esa barca, ese niño
irá muy lejos por el agua.

Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.

Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestro propio barco,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.

[G.Celaya - Educar]

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¿¿Gracias??
Gracias a vosotras. Recibo mucho más de lo que doy.

Pájaros de Portugal

Eloísa y Abelardo son, tal vez, los más célebres amantes de la Edad Media. Su historia se conoce por la correspondencia y el relato de sus infortunios divulgados durante siglos hasta la actualidad y considerada como uno de los primeros ejemplos documentados de confesión amorosa en clave, es decir, confesada por un escritor usando sus obras como medio.

Abelardo nació en 1079. Era un joven apuesto e inteligente, dedicado a la filosofía. Llega a París y conquista rápidamente una brillante reputación.

Eloísa, nacida en 1101, era una joven famosa por su belleza y su refinada cultura, sobrina de Fulberto, canónigo de París.

Abelardo, que vivía en casa de Fulberto, sedujo a Elosía bajo el pretexto de cultivar su formación filósofica. Y allí, viviendo bajo el mismo techo y pasando largas horas juntos, comienza la pasión y la tragedia.
Fulberto le había pedido que fueraa estricto con ella y que si era necesario le pegara… así que para completar el engaño, ella cada tanto gritaba para contento de su tío que creía que la estaba castigando…

Finalmente Fulberto los sorprende y los obliga a separarse.

Al poco tiempo, Eloísa le escribe a Abelardo con la noticia de que estaba embarazada, Abelardo decide raptarla y huyen a París, donde nacerá Astrolabio.

Para compensar la vergüenza de Fulberto, Abelardo decide casarse con Eloísa sin consultarle. Ella solo aceptará por amor, no por convicción ya que estaba abiertamente en contra del matrimonio, porque lo consideraba signo de posesión y no de amor, de interés y no de entrega. Pero acepta, por amor a Abelardo. Se casan secretamente en París, y enseguida vuelven a separarse para no volverse a ver nunca más.

Eloísa es enviada y recluída en la abadía de Argentuil, donde poco después tomará los hábitos. Fulberto pensaba que todo esto era una trampa de Abelardo, así que compra los servicios de un sujeto y manda a castrar a Abelardo mientras éste duerme.

Abelardo, ingresó en el convento de Saint-Denis aunque como consecuencia de sus ideas y discusiones teológicas, fue rechazado por los monjes.

Desde ese momento se envían miles de cartas...

Abelardo murió en la abadía de San Marcelo, en Chalons-sur-Saone, el 21 de abril de 1142. Eloísa, reclamó su cuerpo.

Elosía murió en 1163.

En 1808 los restos de ambos amantes fueron depositados juntos en el Museo de monumentos franceses de París.

Finalmente, en 1817, ambos fueron depositados en una misma tumba, en el cementerio del Pere Lachaise, de la misma capital.

Abelardo y Eloisa, nunca dejaron de amarse apasionadamente y de pensar el uno en el otro. No pudieron morir juntos, pero protagonizaron la terrible desdicha de un amor imposible que si bien no les dio la felicidad de vivir uno cerca del otro, si les dio la de haberse sabido amados.

Él le dijo “vámonos”
“¿dónde?” le respondió llorando ella.
Lejos del altar mayor
en el velero pobretón de una botella...

Elogio de los Pésoles. Laudatio Pisilorum

Hace muchos años le preguntaron al chiquillo si le gustaban los guisantes. Él se encogió de hombros y respondió que jamás los había probado. Cuál no sería su sorpresa cuando descubrió, a la hora de comer, que los tales guisantes no eran otra cosa que los pésoles de toda la vida, e inquirió por qué les ponían a las legumbres apelativos tan raros y novedosos. Le explicaron que así los llamaban los de Madrid, de donde se deducía que aquella denominación era más elegante, pero a él le siguió gustando más la de pésoles por ser palabra esdrújula y, por ende, más sonora, como cítara, sílfide o música. Seguramente ningún crío de ahora, y pocos entre los mayores, sabrá lo que es un pésol, palabra, por cierto, más culta que la de guisante, pues deriva directamente del latín pisulum, que es como los romanos llamaban a esta hortaliza. También es verdad que los pésoles de antaño apenas comparecen hoy en el condumio, por su elevado precio, y esas postas loberas, que nos venden congeladas en bolsas de plástico, no merecen el antiguo nombre, ya que parecen más bien garbanzos de cocido teñidos con colorante; cualquiera sabe si, en realidad, lo son.

El tiempo de los pésoles era por ahora, cuando el invierno comenzaba a envejecer y los rigores cuaresmales anunciaban ya, en el horizonte, el triunfo de la primavera. Se compraban siempre en su vaina y los zagales, sentados en la mesa camilla, y escuchando los cuentos de la radio, teníamos que colaborar en la trabajosa tarea de desgranarlos, siempre bajo vigilancia, porque, al menor descuido, nos comíamos crudas aquellas rodantes esmeraldas, tan tiernas y dulces, que nos traían a la boca el húmedo frescor de las noches invernizas. Así como las habas son mozas lozanas y carnales, que apetecen el maridaje de companajes recios, como el tocino entreverado, la saladura o el embutido, son los pésoles damiselas delicadas y finústicas, proclives al idilio con manjares más comedidos y elitistas.

Tengo para mí que a alguna náyade u ondina, de las que habitan los umbríos lagos verdes de las leyendas románticas, se le rompió el collar de pésoles, que rodeaba su torneado cuello, y se le derramaron las cuentas, para gloria de la gastronomía y regodeo de los paladares. Aunque también podría ser que fueran las glaucas pupilas de Palas Atenea, diosa de la sabiduría, las que encandilaron a la planta y le hicieron imitarlas. Quizá la armonía de las esferas, de la que habla Platón, no tenga sólo su reflejo en el deambular de los cuerpos celestes, sino también en estas mínimas y humildes canicas vegetales, que tan armoniosamente circundaban a los alcaciles, en las menestras de vigilia, verdeaban en las, hoy casi olvidadas, cazuelicas de ternera en salsa y jaspeaban el redondo as de oros de las tortillas.

[A. Díaz (Periódico La Verdad)]

...

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...muera la muerte...

miércoles

Fue un vigilante nocturno quien encontró a los amantes dormidos y abrazados entre el barullo de telas del vestido de la novia.
Estaban en una de las salas del Museo Guggenheim de Bilbao, y según los jóvenes habían pasado allí toda la noche.

Por su parte, los vigilantes nocturnos, sumamente indignados, no podían más que negar la evidencia.

Lo cierto es que no llegó a saberse con exactitud cómo entraron, y cómo fue posible que no saltara ninguno de los dispositivos de seguridad del museo.

La chica se recuperó once horas después y afirmó no haber visto a nadie durante la noche.

El joven, detenido en comisaría, corroboró lo dicho por ella.

El detective Aitor Larramendi había recuperado las rosas marchitas que componían el ramo de novia. Mientras, había ido encontrando los restos de gasa y tela del vestido nupcial desparramado por las diversas salas.

Flotaban aún en el aire los sentimientos de amor compartidos durante la noche. Pero al no haber resto de alcohol o cerillas, sólo podían castigarlos por permanecer en el recinto del museo horas después del cierre.

La joven confesó al detective que fue la lluvia que caía en la ciudad la que les obligó a cobijarse dentro del edificio. Sin embargo no recordaba el nombre del joven, Pedro Berastegui.

Ninguno de los dos estaba muy seguro de haber entrado al museo cuando aún estaba abierto al público. Aseguraron a Larramendi que parecía cerrado. Pedro incluso le explicó que simplemente empujaron las puertas y entraron. Así de sencillo. El director del museo aseguraba que eso era totalmente imposible.

El joven tampoco conocía el nombre de la chica, Elena Etxebarría. Pero le pareció igualmente hermoso, como le sucedió a ella al conocer el nombre de él.

El detective concluyó que no se conocían previamente, y que no hubo premeditación ni alevosía en su actuación de aquella noche.

Elena Etxebarría debería haberse casado con su novio de toda la vida, según pudo averiguar Larramendi. Pero abandonó corriendo la iglesia y terminó conociendo a Pedro en un bar. Él se enamoró sin remedio y al instante de sus ojos verdes y de ella, y como comenzó a caer la lluvia y no encontraban más lugar que el museo, entraron, y comenzó esa noche de locura.
Todo era extremadamente raro. Ninguna cámara de seguridad les había podido grabar y la idea de que el museo estuviera embrujado sugerida por Elena, no convenció en absoluto al detective. Pero todos rumoreaban la imposibilidad de haber creado algo tan bello, sin haber pactado previamente con las fuerzas ocultas.

Lo cierto es que Elena confesó al detective que no recordaba haber pasado la noche en un museo. Parecía más bien un palacio de cristal. Y fue imposible meterles en la cárcel. Su delito había sido sólo de amor.

[Isabel Allende - Los amantes del Guggenheim]

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Murcia - Alicante

:)

El olor a café por las mañanas. Las mantas del sofá por las noches. Los abrazos. Los guisos de mi abuela. El olor a salitre. Los calcetines de rayas. Andar descalza por la playa. Las velas de los barcos. Que sonrías. Una ducha muy caliente. El olor a suavizante de la ropa. Las fotos que hay en mi pared. Pintar. La colonia nenuco. No maquillarme. Los besos. Pasear. Las sandalias bajitas. Los vaqueros muy usados. Los atardeceres. Abrazarte. Que me abraces. Perder algo y encontrarlo. El zlotie que aparece siempre en el fondo del bolso. Vivir y dejar vivir. Las conversaciones mientras amanece. Las margaritas. El limón en la sopa. Oler un jazmín. El viento en la cara. Saltar en los charcos. El verde. Tumbarme en la cama después de un día duro y escuchar a Sabina mirando el techo de mi habitación.

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:)

Teodora de Bizancio

Vivió entre el 502 y 548 de nuestra era.
Pasó de ser una prostituta a la más poderosa y famosa emperatriz de Bizancio.
Prostituta como sus dos hermanas, todas ellas hijas de un cirquero de uno
de los barrios más pobres de Constantinopla. No había mucho más
donde elegir.

Teodora consiguió hacerse un hueco dentro de la prostitución a base de
“orgías y bacanales”. Hasta que se trasladó a Alejandría. Allí conoció a un
hombre de iglesia llamado Severo, que la introdujo en la doctrina monofisista.
Aprovechó para aprender muchas cosas porque Severo era un sabio, y ella
tenía una inteligencia natural excepcional.

Y ahí empezó a cambiar su vida. Después de conocerle, Teodora convivía
con sus antiguas amigas en el burdel que también había sido de ella, pero
empezó a trabajar en una hilandería. En esas estaba cuando ocurrió lo
impensable: Justiniano, hombre de ‘mil amantes, y amigo de todos los
placeres, compendio fiel del bizantino de su época, se enamoró de la prostituta
a la que decenas y decenas de hombres habían poseído’. Además de bellísima era
inteligente, valerosa y tenaz.

Teodora no se limitó jamás a ser una bella estatua en recepciones sino que
fue la mejor consejera del emperador; fue una genuina reformista social y dejó
una huella imborrable en la Historia en solo 45 años, la edad que tenía cuando
murió.

Por su directa intervención, derogaron -para siempre- la ley que impedía la
unión entre artistas y prostitutas con los hombres que libremente desearan
desposarlas.

Teodora logró que por ley los hijos e hijas, legítimos o ilegítimos,
tuvieran los mismos derechos, incluso ante la herencia (igualdad que se ha logrado en la
mayoría de los países durante el siglo XX).

Impulsó leyes para que las mujeres pudieran ser propietarias y heredar sumas
de dinero o propiedades y además mejoró el sistema de atención a la salud
femenina.

Inspiradas en ella aparecieron leyes que defendían la igualdad de la
mujer, el derecho al divorcio, la prohibición de castigos por adulterio, la
imposición de penas para los violadores, la posibilidad de abortar… y todo esto
hace nada menos que 1.500 años.

Nunca, nunca olvidó la situación de las mujeres que ejercían la prostitución;
Ella conocía de primera mano el sufrimiento que conlleva esa vida. No paró
de intentar erradicarla; logró que se incluyera la persecución del proxenetismo
(antes protegido por la ley) y la definición de la prostitución como "un agravio a
la dignidad de las mujeres". Además, se encargó de crear planes de rescate
para jóvenes que habían sido prostitutas, rehabilitándolas para otros oficios. Y
a las que elegían casarse, se encargaba personalmente de concederles una
generosa dote.
Todo esto hace más de 1.500 años.

Sin embargo, el peso del estigma de la prostitución es tan grande, que 1.500
años después, se puede encontrar esta representación de Teodora.

[adapt. de un texto de N.Parrón]

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Leyendo para redactar la tesis... me encuentro con cosas, como ésta...

Droga legal

En España cada año mueren más de 50.000 personas debido al consumo de tabaco; más que por los accidentes de tráfico y el consumo de drogas ilegales juntos.

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Ganas de...
Coger todos los paquetes de tabaco de la gente que quiero y tirarlos a la basura.


....

20+9

Avión común (Delichon urbica)

Mide unos 13-15,5 cm. Se le distingue por su mancha blanca en el obispillo (encima de la cola).

Sus partes inferiores son blancas mientras que las superiores son negras con matices azulados. La cola es escotada y corta. Los píes están recubiertos de plumas.

Habita en gran variedad de lugares, aunque suele frecuentar generalmente los núcleos urbanos habitados por el hombre, haciendo los nidos con barro que adosan en las zonas altas de paredes y aleros; en la naturaleza utilizan roquedos y peñas acantiladas.

Se alimenta de insectos, que atrapa en vuelo.
Vive y anida en colonias.El nido es una copa fijado debajo de un aceptable entretecho. La entrada es tan pequeña para que el Gorrión común no invada cuando el nido se completa. El barro, añadido en sucesivas capas, se recolecta de muchos sitios. La pareja participa en su construcción.

Es bastante sociable, y muchos nidos se hacen en contacto; pone de 4 a 5 huevos blancos en junio; segundas y terceras puestas son comunes.

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Sin dirección, ni alpiste, ni papeles...

21 de abril

No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio.

No existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin cómo es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón.

No existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan difícil
siempre te faltaría el pino del crepúsculo.

Eso es porque se trata de un cielo que no es tuyo,
aunque sea impetuoso y desgarrado.
En cambio cuando llegue el que te pertenece
no lo querrás lavar, ni tocar, ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino.

[Benedetti - Otro cielo]