[...]
Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño
[...]
(J. Sabina - Y sin embargo)
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En la foto, Roda de Isábena, un pueblecito precioso a pocos km de aquí, donde está la catedral más pequeña de Europa.
12 comentarios:
Y con todas, si duermes a mi lado,
y si te vas,
me quedo moribundo,
como en un sueño profundo,
del que cuesta despertar.
Y si me voy,
te quedas pensativa,
como si fuese carne viva,
cuando apenas soy.
Y si te vas,
me acuesto con la luna,
como un loco que ayuna
besos locos de atar.
Y si me voy,
te quedas en el aire,
como nube de nadie
que despierta hoy.
Y si me voy
del tuyo a otro regazo
extrañare tu abrazo
como ha pasado hoy
Y si te vas
de besos con la luna
que venga la cordura
y me diga que no soy
Y si me voy
harás como si nada
aunque te roce la espalda
aún mi respiración
Y si te vas
me abrazaré a una duda
en mitad de la nada
y desnuda
Digno es tu esfuerzo literario,
tu golpeo diario en mi puerta,
tu alma abierta al débil incendiario
de mis versos de musa semi-muerta.
Tu afán por robarle al calendario
el mal fario de mi rima inexperta,
tus ojos y tus oidos, que despiertan
mis ojos y mis oídos a diario.
Huyo de nuevo,quizás sin retorno,
otro adorno que cuelga de tu blog,
otro Willy Fog trazando contornos.
Huyo de nuevo,quizás, quién sabe,
dejando en clave dónde están las llaves,
que nunca cierran ni dicen que no.
Tú trazas siempre contornos incompletos
yo lo intento y nunca me cuadran los versos...
:P
TRAZO INCOMPLETO
Te encontré una vez más.
Tenías lo que mi alma deseaba,
lo que todo mi ser siempre pedía.
Te perdí una vez más,
tenías lo que yo no quería.
Mi alma era para ti, vino a buscarte
creyendo que ya estabas,
tú viniste después para esperarme
sin saberme llegada.
Sedientas se buscaron, y se vieron,
mas pasaron de largo, sin palabras;
porque yo te aguardaba por el norte
y en el sur, silencioso, me esperabas.
No pensamos, al vernos, en que el tiempo
pudiera haber burlado nuestras almas.
Carmen Toscano
Soy el pelo que aparece en tu plato,
Soy el zapato que hace rozaduras,
Soy la cordura en el anonimato,
Soy el flato que tuerce comisuras,
Soy el dios que mira para otro lado,
Soy el bocado de aquella manzana,
Soy la mañana de un triste pasado,
Soy el exiliado que anda con ganas,
soy el hambre de las bocas más pobres,
soy el sobre del voto en dictadura,
soy la conjura que hace que zozobres,
soy los rastrojos que deja el otoño,
soy el coño de monjas de clausura,
soy la cintura de un travestí ñoño.
Si supiera hacerlo, conseguiría rimar un montón de versos que empezaran con "Eres" y terminaran con sonrisa tímida, abrazo fuerte, boca tuya, corazón enorme, meñique que duele, interior blindado, timidez que al rato cede, risas, ternura, cuarzo verde, anonimato firmado, calcetín a rayas, piropo sonrojado, achuchón robado, besos con sal... [...]
Eres la duda que no se arrepiente,
eres la simiente de la demencia,
eres la esencia que siempre está ausente,
eres la astucia que clama inocencia,
eres el pecado con bragas rosas,
eres el sabio que dice ser necio,
eres el labio, mentiras piadosas,
eres el circo donde soy trapecio,
eres los lunes con cuerpo de fiesta,
eres los domingos a mesa puesta,
eres los martes y trece bisiestos.
eres la musa que recita esto,
eres la blusa que duerme en el tiesto
de la ropa que te quito en las siestas.
Eres el cielo de un exilio añorado
Eres todos nuestros besos impares
Eres un poema perfecto improvisado
Eres el misterio haciendo malabares
Eres unos brazos que acurrucan suave
Eres unas manos que se comen a besos
Eres un corazón calzando unos camper
Eres quien me entiende sin hacerle gestos
Eres las diez, las once y las doce
Eres esa chispa, prudente, casi duende
Eres tantas veces eso que me enciende
Eres en quien pienso más de lo que admito
Eres en las siestas lo único que no te quito
Eres con quien sueño cuando sin ti duermo
Salgo del trabajo, una vez más,
sin el plomo en los zapatos que traje,
Todavía no he deshecho el equipaje
del último viaje a nunca jamás.
Subo a casa andando, como es costumbre,
y me preparo un café y un cigarro.
Me caigo en la silla, como un cacharro
viejo que intenta subir otra cumbre,
y decido quitarme la camisa
para alijerar peso y, deprisa,
empiezo a oir tus versos en mi oido.
No buscaba versos; matar olvidos
como estás haciendo tú, con escritos
que, quizás, nos rememore una brisa.
...le pido ayuda para entender su último terceto
Mis palabras, en el fondo, no son nada,
una mala coartada de mi olvido,
un ronquido en un concierto de hadas,
una balada de los afligidos.
Son deseos encerrados sin llave,
son nostalgias vividas en presente,
son suicidios queriendo quemar naves,
son subsidios de amor insuficiente,
Mis palabras sólo son eso, ruído,
como el del río Cinca por Monzón,
un susurro que pasa inadvertido.
Sólo son lo que tú quieres que sean,
marea que con tus rocas golpea,
pelea de emociones y pasión.
Gracias, por contar sílabas de madrugada
por haberme robado cien sonrisas
por escribir, aunque no signifique nada
por haberme alejado de las prisas
Gracias, por las nostalgias compartidas
por los peces on the rocks que sobreviven
por todas nuestras idas y venidas
por hacer del olvido algo sublime
Gracias, por abrazarme tantas veces
por estar cerca cuando estabas lejos
por distinguir entre amistad y deseo
Gracias, por el camino compartido
por todo lo que nos queda por andar
por haberme regalado tu amistad
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